Com você também é assim?

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Eu tô cansada hoje. E quando eu tô assim muito cansada não consigo dormir. Então decidi escrever. Pra ver se me distraio do cansaço, se engano (ele) um pouco e o sono vem. Logo mais eu te conto se funcionou. Enquanto isso eu preciso de um tema. Mas eu tô tão cansada que fica difícil pensar num tema. Outro dia mesmo eu tinha um tema, mas esqueci. Eu tinha mais de um, na verdade, tinha uns três temas na fila pra escrever. Porque eu faço uma fila de temas. Mas não é por ordem de tamanho, data ou importância, é por ordem de alguma coisa que eu não sei bem explicar. Talvez ordem de urgência mental, por assim dizer. Urgência pra parar de pensar no tema, descansar e, então, dormir. E tem tema que enquanto eu não escrevo ele não me deixa dormir. Com você também é assim? Mas nem sempre o tema é um tema propriamente dito. Porque o tema deriva das banalices, quotidianezas, amenitudes. Alguma coisa que acontece na rua, na chuva, na fazenda e daí traz consigo um tema. Essa parte da rua, da chuva, da fazenda apareceu assim do nada e eu não sei explicar de onde veio. Possivelmente do meu inconsciente que um dia, lá atrás, registrou um arquivo do show do Kid Abelha. Mas eu não vou entrar no mérito da casinha de sapê porque eu não sou frequentadora. Casinha de sapê até poderia ser um tema, acontece que eu realmente não tenho um fato relacionado que me traga uma insônia, uma urgência, um texto. Então eu vou deixar a casinha pra lá e mudar de assunto assim, do nada. Porque embora eu tenha aprendido na aula de redação da escola que um texto tem que ter introdução, desenvolvimento e conclusão, com as ideias bem encadeadas, quando eu tô assim muito cansada eu nem sempre mantenho um pensamento linear. Na verdade, independente da casinha ser de sapê, de tijolo ou de lata, eu não costumo ter um pensamento linear. Nem mesmo quando eu não estou cansada e quando estou com sono em dia. E quando eu sonho, eu sonho bagunçado também. Com você também é assim? Pois eu raramente lembro de um sonho. Às vezes lembro de pesadelo. Mas é sempre coisa caótica, com um pé nonsense e outro manco. Mudam os personagens, o enredo, o tempo-espaço. Assim, do nada. Feito sapê que vira lata. Eu quis dizer um sapê que se transforma em lata e não em cachorro ou gato vira-lata, deu pra entender essa parte? Tem frase que engana, né? Mas eu gosto. Eu gosto de deixar a interpretação em aberto e a pessoa entende o que quiser (e aqui eu lembrei de um tema da lista pra usar outro dia). A pessoa também pode ir e voltar no texto, assim, do nada. Agora, por exemplo, você pode voltar na primeira menção à casinha de sapê. Depois você pode pular pra primeira frase e você vai reler que eu tô cansada hoje. E talvez você, então, tenha um nível de tolerância maior com a minha falta de tema e o meu pensamento não-linear. Talvez você não siga pra reta final deste texto, cogitando que está perdendo o seu tempo e que este deve ser o pior texto que eu já escrevi. Talvez sim, talvez seja. Porque hoje eu estou cansada. E talvez você, então, me perdoe por isso. Porque, juro, tudo o que eu queria agora é que essa droga de música saísse da minha cabeça! Com você também é assim? Ela chega do nada, gruda e não te larga mais? O fenômeno acontece principalmente quando estou muito cansada e geralmente com repertório duvidoso. Porque se eu pudesse escolher, queria que grudasse, sei lá, uma melodia do Miles. Porque até ajudaria a relaxar e embalar meu sono. Mas me vem a porra da casinha de sapê. Quando não vem coisa pior. É feito pesadelo nonsense manco. Tipo um texto sem tema e não-linear. Ou um cansaço que não te deixa dormir. Como você também é assim? Olha, acho que agora tô me sentindo um pouco melhor, tô tomando chá de hortelã e acho que seu deitar a cabeça no travesseiro pode até ser que eu consiga dormir. Por isso não vou nem revisar o texto e espero que você releve qualquer erro-fruto do meu cansaço. Mas, ei, se você ainda estiver por aí, posso pedir só mais uma coisa? Canta uma musiquinha pra eu dormir? Só não vale aquela, combinado?

Ah, #vou_tecontar que eu não vou colocar aquela música como trilha do texto. E não faço isso só por mim, não. Mas pra evitar que ela grude em você também.

De nada.


Foto: youtube.com.

 

O terrorismo sob o olhar de uma criança

Padaria em Pinheiros, São Paulo. A TV ligada fala sobre Estado Islâmico, ataques terroristas, homens bomba, recrutamento de jovens.

Na mesa ao lado, uma família:

– Pai, por que é que eles explodem e matam as pessoas?
– Porque eles são inimigos e são muito malvados, filho.
– E os pais deles não colocam eles de castigo?
– É que eles vivem muito longe do pai e da mãe.
– E se a gente arranjar uma família pra eles?
– Acho que eles não querem fazer as pazes. É por isso que a polícia está atrás deles, entendeu?
– E se a gente emprestar o videogame pra eles? Eles podem explodir e lutar sem machucar ninguém, né?

 

<3

 

É.

meu aniversário é na semana que vem

A persistência da memória, Salvador Dalí
a persistência da memória, Salvador Dalí

meu aniversário é na semana que vem. legal, vai acabar o inferno astral. tá, eu gosto de receber o carinho das pessoas. sim, eu aceito presentes. não, eu não gosto da passagem do tempo. ou melhor, eu não gosto de ver o tempo encurtando na frente e esticando pra trás. ou seja, eu não queria fazer aniversário. verdade, eu só queria uma outra dose de tempo. sabe, não é pelo colágeno que escorre pela mão. é que eu plantei a árvore, mas não fiz o resto da lição. não conheço uns continentes. nem experimentei o suficiente. tenho histórias me esperando. alguns projetos pra executar. e um rumo para encontrar. juro, eu não quero chegar antes, só aproveitar mais o caminho. até tenho algumas metas, mas sou o pior chefe que eu podia ter. daí o presente que eu queria mesmo ninguém pode me dar. tipo uns anos de brinde. então vou aceitar o calendário e brindar a passagem do tempo. porque não há nada que eu possa fazer. é bom mas é uma droga. entende? se vc não entende, sorte a sua. do contrário, que bom e que droga que vc me entende.

 


Foto: obviousmag.org.

 

Morrer é sacanagem!

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Pessoas morrem.

Óbvio.

Acontece todo dia. Toda hora.

Mas quando acontece ao lado, bem próximo ou quando esbarra na nossa vida, assusta.

Pra caramba.

Porque cai aquela ficha da fragilidade da existência. Um elefante (dois elefantes, três elefantes, dez elefantes…) reaparece dentro da nossa cabeça e faz estrago pra lembrar que a vida se vai feito balão no vento. A vida dele, a minha, a sua. Ela vai. Esvai. Pluft. Um dia acordou e não tem mais.

E dias assim são diferentes de quando a gente vê na televisão (fulano morreu), escuta dizer (fulano morreu), lê (fulano morreu) ou simplesmente sabe que tá por aí (fulanos morrem).

Se quem morre é da família ou muito próximo, a gente meio que vai junto. A pessoa leva um pedaço nosso e a gente segue esburacado. O impacto é tão forte que a morte até muda a vida.

Se quem morre é colega ou conhecido, a gente entristece, pensa na família, se põe no lugar, adota discurso clichê, tudo pra tentar lidar com a indigestão da realidade.

Mas a morte nunca desce bem no nosso mapa mental, do lado esquerdo de Greenwich.

Se quem morre é velhinho a gente sofre pela porcaria da finitude.

Se quem morre é jovem, a gente sofre porque tinha a vida toda pela frente.

Se quem morre tava doente, a gente sofre porque foi morte sofrida.

Se quem morre tava saudável, a gente sofre porque foi morte imprevista.

Se quem morre vai de acidente, a gente sofre porque foi morte banal.

Se quem morre vai lentamente, a gente sofre porque foi morte dolorosa.

Não me venham com argumentos de “lei natural”, “os bons morrem antes”, “estava escrito”, “descansou” (esse é dos piores).

Morrer é sacanagem! – com exclamação.

A morte não causa só tristeza e saudade. A morte causa crise existencial em quem fica. Traz de volta aquelas perguntinhas que a gente não sabe responder direito e deixa por último nas provas da vida, tipo “o que é que eu tô fazendo aqui mesmo?”. Mas a gente faz esquema de vestibular. Não sabe, pula, vai pra próxima e diz que volta depois pra não perder tempo. Né? Muitas vezes não dá tempo. Daí a gente acaba “chutando” no final ou deixa em branco. E quando a gente vê, já foi.

Mas na vida alguns vão e ficam. Tô falando de gente que já morreu mas a gente trata como se ainda estivesse andando por aí.

Dá quase pra ver a figura tomando um café, comendo uma pizza, trocando ideia, escutando música.

Tipo Freud.

Freud tá em todas. Quase todo mundo conhece o cara. Ele tá nas mesas de bar, ele tá nas empresas, ele tá nas casas de família. É onipresente.

Freud não morreu. Tá, eu não vou citar o Elvis aqui (não sei quem eu citaria na música). Mas cito, sei lá, Lewis Carroll, Leminski, Aristóteles que vem depois de Platão, cito até o padre do balão. O Aristóteles tomando uma gelada com o padre, imagina?

Na internet, Clarice, Osho, Buda, CFA e até o Bial se misturam em atribuições. Até enchem o saco. Já não se sabe qual é a Lispector qual é a Falcão. Tudo meio morto-vivo. Tipo CPMF. E antes que me corrijam eu sei que o Bial tá vivo.

E eu poderia passar horas citando nomes e mais nomes que formam um exército do que eu poderia nomear de “existências perenes”. E não tô falando de espírito. Deixo a crença de cada um com cada um. Tô falando daquilo que fica. Da vida. Pra cada um.

Meu pai é um clássico pra mim. Morreu, mas tá por aí. Tipo Peter Parker, porque o heroi continua.

Sabe, de vez em quando me pergunto se a coisa aqui não é meio Caverna do Dragão.

A gente já morreu e nem sabe.

.

O que eu quero dizer com estas linhas?

Não sei.

Se eu soubesse não escrevia aqui.

.

Mas acho que preciso voltar naquelas perguntas.

As que deixei em branco.


Gif: me encaminharam e desconheço a fonte, mas parece ser marquinhoosmark.

Dois “Pai Nosso” e três “Ave Maria”

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Missa de primeira comunhão, década de 80.

Enquanto eu #vou_tecontar, sugiro que você coloque essa trilha aqui:

Ela estava longe dali. As palavras do padre não colavam naquela menina que foi ao catecismo para agradar a mãe.

Até gostava da capelinha, era simples, tranquila e cheia de plantas. A professora se chamava Tia Márcia e tinha cabelos bem armados, até parecia a Claudia Raia (Tancinha) na novela. Ela não era chata, mas também não era legal. E não sabia responder algumas perguntas dos alunos.

Uma vez a Tia Márcia expulsou um menino porque ele falou palavra feia na aula. Foi um escândalo. Quem não escutou ficou sabendo.

“Nossa, ele disse palavrão dentro da capela, a casa de Deus!”  

Deu pena porque, afinal de contas, se Deus era bom como a Tia Márcia dizia, por que ele não perdoaria o palavrão do menino? Mas a professora não perdoou. Ela ficou mais brava que Deus!

Entre cópias de trechos do Testamento no caderno capa dura e desenhos com passagens da Bíblia, ela gostava mesmo era dos intervalos porque subia nas árvores.

Durante as aulas, achava muito estranho porque não conseguia sentir o coração aquecido e a presença de Jesus ali, como a professora dizia e os coleguinhas assentiam. Se concentrava esperando alguma sensação física e… nada acontecia. Mas isso ela não contava pra ninguém porque, afinal, não queria ser a única criança que não tinha Jesus no coração!

No dia da foto também não sentia nada novo, o coração estava normal.

E mal escutava o que dizia o padre bem velhinho.

Ficou um tempão reparando nas pessoas. Percebeu que seu vestido estava com a barra curta demais em relação às outras meninas (dava pra ver a canela) e a coroa posicionada errada, tipo camponesa e não princesa, como as amiguinhas. Sem falar no cabelo que não assentava direito, ainda que tivesse escovado bastante. Só anos depois aprendeu que cabelos finos e ondulados como os dela devem passar longe da escova quando secos – se quiser evitar parentesco com Gal Costa.

Voltando pra missa, foi a primeira e provavelmente única vez que experimentou a hóstia. Fez o que mandaram naquele ritual, confessou pro padre (que parecia não ouvir nada) que pecou: brigou com a irmã que a provocou e estudou menos do que devia para tirar dez na escola.

Dois “Pai Nosso” e três “Ave Maria”, e ainda bem que ele não pediu “Salve Rainha” porque essa ela nunca soube de cor.

Amém.


Foto: arquivo pessoal.

 

Cucaracha’s revenge – a saga continua

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Eu já estava quase encerrando o expediente noturno, fechando arquivos, pensando na minha cama, quando vi a barata invasora.

Desta vez ela não entrou voando, mas despencou pela janela e caiu de costas (provavelmente um exemplar de categoria inferior no quesito voo livre).

Esperneou enquanto eu rapidamente executei os movimentos de guerra: chinelos, spray SBP, telefone e posição de ataque.

Logo a dita se recuperou do tombo e começou a caminhar pela sala. Por um instante a perdi, mas logo consegui contato visual com a inimiga, que era menor do que a parente do outro dia.

Respirei fundo e pensei: eu posso fazer isso.

Me aproximei (em pânico) e apertei o gatilho, quer dizer o spray.

E como no outro dia tive que perseguir a infeliz com o jato salvador.

Ela até tentou se esconder atrás de uma sacola, depois na porta da cozinha, suplicou por clemência, até que não resistiu.

Estrebuchou e logo jazia no cantinho.

Olhando o cadáver e tossindo pelo efeito do veneno, eu lamentei a batalha. Mais uma disputa territorial insana, pautada pelo medo e com uso de armas químicas.

Poxa, não sou de briga, foi legítima defesa.

Achei melhor fechar janelas antes que a família aparecesse para reivindicar o corpo.

.

E quem dormia depois disso?

 


Imagem: mundocool.com.br

 

“Você pode ser o que quiser, menos professora”

Dia do Professor na Escola. A pequena esquisita da direita sou eu, aprendendo a caminhar com minhas próprias pernas.
Dia do professor na escola – aprendendo a caminhar com minhas próprias pernas (sim, sou a esquisitinha da direita).

 

“Você pode ser o que quiser, menos professora. Professora não pode”.

É o que dizia minha mãe nos anos 80, 90.

Ela falava que a profissão não era valorizada. E acho que isso ela aprendeu na marra.

Ainda quando cursava Letras, ficava furiosa quando diziam que era “Faculdade-Espera-Marido”. Porque minha mãe acreditava que professor mudava o mundo, sabe?

Além de anos trabalhando na sala de aula, ela cursou Pedagogia e foi também coordenadora de ensino.

Quando eu tinha uns 6, 7 anos, estudei numa escola onde minha mãe trabalhava. No dia em que a professora de língua portuguesa faltava, era ela a substituta. 

Eu não gostava de ter aula com a minha mãe. Ela me chamava de “Maria Lília”, fazia cara de brava e me cobrava mais do que os outros alunos. Só porque eu era filha dela.

Quando eu tinha uns 10, 11 anos, minha mãe trabalhava numa escola pública em uma região muito pobre, onde as crianças iam pra escola “só” por causa da merenda. A qualidade do ensino ia ladeira abaixo e a violência começava tomar conta das salas de aula. Ela voltava triste pra casa.

Ainda nos anos 90, ela pediu exoneração. Jogou a toalha. Não aguentou aquele cenário.

Hoje ela faz outra coisa. Mas quando me perguntam “qual a profissão da sua mãe?”, eu respondo, com o maior orgulho:

Professora

Porque não existe ex-professora, né?

E quem tem sabe o privilégio que é uma mãe professora.

Certeza que isso fez diferença na minha alfabetização, no meu processo de aprendizado e me fez ganhar gosto pelas palavras.

Minha mãe professora me ensinou a fazer perguntas e buscar respostas, ainda que elas não estejam nos livros.

Eu não escolhi ser professora, como a minha mãe.

(eu não ousaria)

Virei jornalista.

(coitada da minha mãe!)

Eu até sou um pouco parecida com ela.

Tanto que se um dia eu tiver uma filha, vou dizer:

“Seja o que você quiser, menos jornalista. Jornalista não pode”.

E se a criança errar muita crase e concordância na lição de casa…

…eu vou chamar a minha mãe!

🙂

Porque seja dentro ou fora da sala de aula, professor muda o mundo, sim!

Feliz Dia do Professor!

.

Deixo aqui uma cena do filme “Sociedade dos Poetas Mortos” (1989). Um clássico imperdível pra quem acredita que a educação pode mudar o mundo. Clica aí e Carpe Diem:

https://www.youtube.com/watch?v=vyds5y-d7oQ

 


Foto: arquivo pessoal.

A lagartixa bebê X o faxineiro parasita

Não para faxineiro no meu prédio.

O mais novo começou há cerca de um mês e meio. Relativamente jovem, usa calças jeans dois números maior, tênis de corrida e camisetas coloridas. Ele olha meio esquisito, fica acompanhando quando a gente passa. Tá sempre fumando um cigarro ou falando no celular.

#vou_tecontar que ainda não coincidiu de eu vê-lo com vassoura, balde ou pano na mão.

Daí, sei lá por que raios, outro dia encontrei o zelador e ele resolveu pedir minha opinião.

– Ainda não conversei com ele, mas parece boa pessoa, Seu João. (mandei minha “resposta padrão”)

– Mas você tem achado que o prédio bem limpo, Lília?

 

Droga, assim o Seu João não me ajuda. A lagartixa entrega, Seu João!

Silêncio. E um filminho.

 

E enquanto você acompanha comigo, sugiro colocar essa trilha aqui:

 

Duas semanas atrás, chegando em casa, abri a porta e uma coisinha correu pra dentro. Susto, pensei que era barata. Mas era uma lagartixa bebê. Aproveitou a oportunidade pra buscar abrigo.

Olhei bem pra ela e disse:

 – Vaza, minha filha, vaza que aqui não é teu mundo. Vaza!

Toquei a bichinha porta afora e tranquei.

Cinco segundos depois abri pra ver se ela estava bem. Tava no cantinho, quieta. Então pronto, vida que segue, ela vai caçar nas paredes da área comum, sair pela janela, se aventurar pelos andares e ser feliz.

Foi o que eu pensei.

Na manhã seguinte, quando saí pra trabalhar ela tava lá. Dei bom dia pra lagartixa e embarquei no elevador. À noite esperava encontrá-la, mas tinha sumido. Vazou. Esperta.

Esperta médio.

Porque na noite seguinte, quando voltei pra casa, ela estava jogada no degrau. Estática. Dei boa noite, abri a porta, entrei. Voltei três passos, fui conferir de perto. Ela estava morta.

Mor-ta. Esticadinha.

Poxa, que vida ingrata essa de bebê lagartixa. Senti uma pontinha de culpa. Porque eu botei ela pra fora, né? Teria tido uma vidinha melhor se eu a tivesse deixado dormir pra dentro?

“Bobagem, Lília. Você não saberia o que fazer com um bebê lagartixa dentro de casa”, disse o anjinho.

Embora eu não tenha nada pessoal contra lagartixas, sempre me afligiu a ideia de ter uma muito perto na hora de dormir. Medo da bicha escorregar do teto e cair gelada em cima de mim no meio da noite.

Sei lá.

O fato é que no dia seguinte os restos mortais ainda estavam ali. E no outro também.

Chegou o dia da faxina no prédio. Passou o dia da faxina no prédio. E ela continuou ali. Só que mais no cantinho, como um amontoado do que foi uma lagartixa um dia. Eu chegava, saía, ia, voltava e a finada ali.

Ou seja.

Cogitei eu mesma limpar, por uma questão de dignidade. Da lagartixa. Mas deixei como um teste. Pro faxineiro.

Nada.

Quase duas semanas depois, enfim, aquela coisa seca desapareceu. No mesmo dia em que encontrei um tapete diferente na minha porta. Quando coloquei a chave no trinco, olhei o tapete e, ops, a que ponto cheguei, será que errei de porta? Conferi o número do apartamento. Tava certo. Reconheci. Era o tapete o vizinho. Olhei pra trás, o meu tapete estava na porta dele.

Ufa!

Mas sabe que gostei mais do tapete dele na minha porta? Foi o suficiente pra eu decidir que é hora de comprar um tapete novo.

.

– Olha, Seu João, se o faxineiro é bom eu não sei. Só sei que tenho reparado que temos lagartixas no prédio. Os insetos tendem a diminuir. Ou não. 

Seu João ficou me olhando em silêncio. Com cara de quem pergunta se sou normal.

.

Daí essa semana reparei que o faxineiro sumiu.

Então descanse em paz, bebê lagartixa.

Obrigada por tudo.

🙂

E desculpa qualquer coisa.

 


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Jejum pode desencadear estresse de repetição e reduzir limite de paciência

Você já leu a bula o título. Agora eu #vou_tecontar o drama de uma manhã em jejum. Mas pra você entender realmente o meu estado emocional, é importante antes clicar na trilha sonora pra deixar rolar enquanto lê. Combinado?

Oito da manhã no laboratório. 13 horas de jejum, pedido médico, identidade, senha, espera, preenchimento de ficha, questionário e blá, blá, blá.

40 minutos depois, minha vez.

– Qual o seu peso atual?

– Quase 50, tá no questionário.

– Desculpe, vc disse 50 ou 70? (pergunta a auxiliar distraída, enquanto coloca a luva)

– 50.

– 70? (enquanto pega uma agulha)

– O que é que você acha?

Então ela para, me olha de cima abaixo e diz:

– Você não tem 70 quilos!

– Pois é.

Feito o primeiro exame, sigo pro próximo.

– Bom dia. Me acompanhe, por favor. Qual o seu peso atual?

– Quase 50, tá no questionário.

– Certo. Você tem filhos?

– Não. Tá no questionário.

– Por aqui, por favor. Sem filhos, certo?

– Pois é. 

Eu já tava pensando se haveria uma diferença de sala e/ou procedimento pra mães X não-mães. Tipo céu X purgatório, castelo de cristal X a horda, chá de camomila com cookies X laxante com pó de mico, quando me aparece outra funcionária.

– Bom dia, senhora, pode me acompanhar. A doutora já vem. (guarda meu questionário numa pasta)

– Ok, obrigada.

– Peso atual?

– Tá no questionário, em torno de 50.

– Você tem filhos? (sai pra buscar alguma coisa)

– Não, não tenho. Olha, eu respondi o questionário.

– Então (volta pra sala), sem filhos?

(nesse instante eu inspiro fundo, bem fundo, o mais fundo que consigo. Expiro devagar, contando até dez)

– Moça, quantas vezes ainda vão me perguntar?

– É que é o procedimento.

– Então por que raios é que vocês pedem o questionário?

– É procedimento da recepção.

– E vocês não usam o questionário?

– É procedimento pra arquivo.

– Arquivo morto, né? Porque vocês parecem aquela tia-avó caduca que pergunta mil vezes a mesma coisa. 

– Ah, já te perguntaram?

– Pela última vez, moça: eu NÃO tenho filhos! Meu peso atual é perto de 50, não sei direito, era 47, mas eu ENGORDEI. E acho que vou ter que criar um procedimento e fazer um cartaz bem grande pras próximas pessoas que vão me perguntar, né?

– Tudo bem, senhora, fique tranquila. Ficar nervosa pode alterar o seu exame.

– Essa conduta de vocês também pode alterar o meu exame. Nada pessoal, moça, mas é pra isso que o papel existe aí na sua pasta, é só seguir o procedimento e verificar. Vai por mim.

(silêncio)

Ela sai da sala e eu escuto, no corredor:

– Doutora, a paciente aguarda lá dentro. Ela não tem filhos.

Não, eu não sou sempre assim.

É que eu tava em jejum.

E depois, na saída, a tia do café ainda me ofereceu dois sanduíches e dois capuccinos. Disse que eu estava abatida.

Mas eu não aceitei. Isso foge do procedimento.

E engorda. :p

 


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Edu, do vinho

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Ela estava no Pão de Açúcar escolhendo um vinho. Seria um Syrah ou um Pinot noir. Chileno, honesto e coerente com seus parcos conhecimentos sobre o universo etílico.

– Você quer ajuda?

#vou_tecontar que a voz à esquerda tinha uns 50 anos, visual cantor sertanejo, olhos intrometidos e um sorriso babado. 

– Não, obrigada.
– Gosto desse Merlot… recomendo para noites como a que teremos hoje.
– Você trabalha aqui?
– Não. É que eu te vi em dúvida, mexendo no celular. Moro perto.
– Entendi. Vou levar o Syrah. Até mais.
Tem certeza? Você tem mais jeito de Merlot, macio, frutado, a ser tomado jovem.
– Tenho certeza. Tem as notas que eu quero. Digo, musicais.
– Interessante essa harmonia… sabe, eu fiz curso de sommelier.
– Eu não. É uma experiência particular mesmo.
– Precisa de uma cobaia?
– Boa noite pra você.
– Edu. É meu nome. E o teu?
– A minha garrafa também já tem nome. E não é Edu. Tchau.
– Que pena, podíamos harmonizar bem.
– O senhor quer uma sugestão? Tenta a seção de CONGELADOS

Depois dessa, te sugiro clicar na trilha abaixo. E se vc for de riso fácil ou mesmo se o dia estiver meio chato, talvez você se divirta com o vídeo:

https://www.youtube.com/watch?v=GQMIiQ6zYRI


Foto: arquivo pessoal.

 

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